Se pudesse escrevia um poema sem palavras. As palavras não existem. Já nada dizem Do que antes era. Antes Quando o medo era sombra inexistente E era possível aos homens falar de amor. Agora há só o espantalho do medo, As bocas negras, a fome negra, E o uivo dos cães mudos nas noites desertas e distantes. Antes havia feras e cristão para as feras. Agora, ou porque tudo são feras, Ou porque já não há cristãos (E há só o medo, o pavor, a fome, As cumplicidades carnais ao topo dos ventos, E o ridículo de se ter medo: o pasto das trevas) A semente de Deus anda à deriva sem leira onde se acoite.
- Espuma, sonho, aurora, canto? - palavras ausentes. No galeão da vida, haverá de novo bodas de sangue Para que do Mar volte para a Terra O viço e a alegria das novas sementes.
Parece que aqui o escriba está a internacionalizar-se! Um texto escrito para a Praça Velha sobre o livro "A espuma dos dias úteis" do nosso conterrâneo Cristno Cortes foi publicado na revista internacional de teatro e poesia "ALHUCEMA". (Pode ser lido aqui a páginas 145/146.)
Rompeste com as montanhas e atravessaste as tempestades com o intelecto de alguém que procura na imensidão dos dias uma justificação para andar.
Procuraste nas entrelinhas das sensações e das ilusões uma razão para nos trazeres vestidos e aprumados para as agruras da vida que não conseguias evitar.
Da fome e das carências soubeste tirar o melhor e, interiorizando a coragem, cresceste com a energia do ar e das flores multiplicaste a força e a vontade e distribuíste a graciosidade e a beleza.
Enfim, percorreste os desertos e encontraste as miragens reais numa complexa matriz de dor e suor e sangue e esperança.
avisam-te do frio que aí vem fecha-te em casa foge ao frio e à memória do frio da neve do gelo acende a lareira queima os galhos do castanheiro do avô enrola-te no velho cobertor de papa e fica aí parado querem-te assim quieto paralisado pelo calor corpo indolente dormente não saias à rua não vás escorregar por acaso no que resta de ti!
