Ser poeta não é ondular montanhas,

nem sequer pôr janelas na alma;

 

é abrir postigos à imaginação

subir às leves montanhas da mente

 

medir a esquisita intensidade

das palavras meticulosamente escolhidas.

 

J M

A minha alma é um bulício

onde as planícies da tarde,

desaguam

os sonhos do amanhecer!

 

J M

A noite cai pálida e transparente

por detrás de uma vidraça de loucuras

onde os anjos brincam de crianças

e os homens de tristezas e venturas.

 

O homem das estrelas cai oblíquo

no paço das canções por inventar

e nas ruas da cidade o orvalho

cai por entre as gotículas de luar.

 

O sonho das crianças surge ingente

no ar aberto e limpo da madrugada

e sente-se pairar um quase - tudo

onde a satisfação surge realizada.

 

Um novo dia, nova primavera

assoma forte no branco alvorecer

e se as esperanças não forem vãs

o mundo vai voltar a amanhecer.

 

JM

E se não estivesses? Se o teres

preferência de mim, já não fosse imperiosa

necessidade? Seria acaso um tormento?

 

Calma e impávida permaneces

alheia à vontade do meu corpo, natural …

 

(Oxalá assim seja.) E o teu desejo

te traga na vontade estranha de um beijo

roubado ao pôr do sol imponente

que a tarde primaveril desenha no poente.

 

JM

Inopinadamente

a tarde deixou-se dominar

pelos gatos selvagens;

 

inadvertidamente

a andorinha poisou

no resto do fio telefónico

que corta os ares dos subúrbios

da cidade descansada;

 

quando o gato saltou

apanhou apenas a cidade

pois a andorinha exímia

acordara a tempo

avisada pela chamada do destino

na inopinada linha telefónica.

 

J M

 

A poesia é inútil, dizem alguns maldispostos e desagradados com a vida. Enganam-se. A poesia é a vida. Está todos os dias ao nosso lado. Partilha os nossos êxitos e as nossas desilusões. Aplaude-nos as alegrias mais leves ou as mais intensas. Reforça-nos o ânimo quando as horas são mais amargas. Caminha connosco cada segundo das 24 horas da plenitude diária. Acama-se quando nos acamamos. Sacia-se quando nos saciamos. Mas também anda esfomeada quando as palavras nos fogem e nos fazem negaças. Só temos de saber dar por ela e aproveitar o que nos oferece.

A poesia é tudo o que quisermos. É o desejo que faz nascer a esperança. É a esperança que alimenta a vida. É a vida que cada dia nos abraça. É o abraço que nos mima e nos acalenta. É o calor que anima a alma. É a alma que nos faz amar. É o amor que nos faz crescer. É o crescimento que nos amadurece e nos ajuda a suportar a realidade prosaica quando a angústia nos cerca. Mas também é o grito de revolta, a rebeldia que faz avançar o mundo, a ousadia que arrisca a juventude.

A poesia não é um Dia: são 365 dias de esperança.

21.03.2014 JM

 

as palavras, traiçoeiras,

queriam dizer coisas negativas

mas hoje é dia de esplendor

por isso desde as primeiras

têm de estar vivas

têm de soletrar A M O R

 

porque hoje é dia de ser

“maior que os homens”, beijar,

ir para além de nós, da vida;

doar cada minuto, merecer

a oferta de poder respirar

cada palavra esclarecida.

 

J M

J M – 2015

As tuas mãos morenas

calosas do saibro da serra,

amansadas na solidão

da luta com inculta terra...

 

O teu rosto escurecido

de vigílias e de cargas,

sempre sereno e lúcido,

em horas doces e amargas...

 

O teu suor destilado

em seiva, húmus do corpo teu

é alimento para os filhos

que agradeces ao Céu.

 

E, no fim dos duros dias,

no secreto do teu lar,

mesmo exausto e sonolento

carinho ainda sabes dar.

 

Pela vida, pelo amor,

pelo carinho, pela ternura,

pelo tempo, pelo suor,

pelas letras, pela cultura,

por tudo o que de ti sai

tudo te agradeço, PAI!

 

J M