João Tordo - Café Concerto
Café-Concerto do TMG
31 de Março
31 de Março
21h30
Moderador: Fernando Carmino Marques
Poesia e poemetos
Há dias o jornal "A Guarda", pela voz do amigo Padre Francisco Barbeira, pediu-me umas palavras sobre o Dia Mundial da Poesia. Disse-as, mas claro, se fosse hoje di-las-ia de outra maneira. Para registo futuro podem ser lidas aqui. Espero que façam alguém ler um pouco de poesia e ....
Mulher vestida de escuro
Essa mulher vestida de escuro,
sentada à porta de casa
tinha gravada no olhar a espera.
Esperavas o quê, boa mulher?
A brisa do vento,
O nascer do pensamento,
O calor da tarde,
A presença dos filhos ausentes.
(Afinal o que sentes?)
Esperavas na mesma
porque a tua espera vinha de sempre:
estava-te no sangue da aldeia.
Germinava-te na ideia
como as sementes que deitavas à terra
com o mesmo carinho das tuas mãos escuras
acariciando as feridas leves dos teus filhos
limpas com o tacto dos teus lábios.
Hoje desabitaste a casa
que parece um deserto sombrio:
a porta fechou-se
e a tua espera está em ti,
mulher vestida de escuro.
JM (21.03.2011)
[Poema lido ontem na sessão da BMEL, "verso a verso se guarda a poesia na Guarda! Foi bom rever e aprender com bons amigos!]
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GLÓRIA
http://olhares.aeiou.pt/flores_silvestres_foto480750.html]
Depois do Inverno, morte figurada,
A primavera, uma assunção de flores.A vidaRenascidaE celebradaNum festival de pétalas e cores.
Miguel Torga
OS NOTICIÁRIOS DA MANHÃ
Os noticiários da manhã abriram com essa imagem
fabulosa: dois poetas construíam um edifício.
Não era um edifício abstracto. Não
era o utópico edifício do coração das obras.
Era um edifício verdadeiro: alicerces,
paredes, telhado; pedra, tijolos,
cimento. Em vez do exercício habitual
de poetas procurando destruir os edifícios
todos da cidade, um a um, disparando canhões
de pólen, estes dois poetas erguiam
um edifício verdadeiro, concreto,
tangível. E isto é de uma humanidade
comovente. E isto chego a pensar
que quase merecia um poema.
José Carlos Barros
UM DIZER AINDA PURO
imagino que sobre nós virá um céu
de espuma e que, de sol em sol,
uma nova língua nos fará dizer
o que a poeira da nossa boca adiada
soterrou já para lá da mão possível
onde cinzentos abandonamos a flor.
dizes: põe nos meus os teus dedos
e passemos os séculos sem rosto,
apaguemos de nossas casas o barulho
do tempo que ardeu sem luz.
sim, cria comigo esse silêncio
que nos faz nus e em nós acende
o lume das árvores de fruto.
diz-me que há ainda versos por escrever,
que sobra no mundo um dizer ainda puro.
Vasco Gato
Escrever - Irene Lisboa
Se eu pudesse havia de... de...
transformar as palavras em clava!
havia de escrever rijamente.
Cada palavra seca, irressonante!
Sem música, como um gesto,
uma pancada brusca e sóbria.
Para quê,
mas para quê todo o artifício
da composição sintáctica e métrica,
este arredondado linguístico?
Gostava de atirar palavras.
Rápidas, secas e bárbaras: pedradas!
Sentidos próprios em tudo.
Amo? Amo ou não amo!
Vejo, admiro, desejo?
Ou não... ou sim.
E, como isto, continuando...
E gostava,
para as infinitamente delicadas coisas do espírito
(quais? mas quais?)
em oposição com a braveza
do jogo da pedrada,
da pontaria às coisas certas e negadas,
gostava...
de escrever com um fio de água!
um fio que nada traçasse...
fino e sem cor... medroso...
Ó infinitamente delicadas coisas do espírito...
Amor que se não tem,
desejo dispersivo,
sofrimento indefinido,
ideia incontornada,
apreços, gostos fugitivos...
Ai, o fio da água,
o próprio fio da água poderia
sobre vós passar, transparentemente...
ou seguir-vos, humilde e tranquilo?
Desenhar com a luz - Tiago Rodrigues
[Exposição a ver no Café Concerto do TMG]
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