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Coimbra, 30 de Novembro de 1953.
TERRA HUMANA
E inútil desistir.
Por detrás das muralhas da vontade
Mora o desejo, a força que as derruba.
Deixa que nasça, que avolume e suba
Esta maré de seiva e de ternura!
A grandeza do homem, criatura
Que cresce enquanto ama e pode amar,
É saber
Que só depois do gosto de pecar
Lhe vem o gosto de se arrepender.
Torga, Diário VII
Monforte do Alentejo, 29 de Novembro de 1964.
BANQUETE
Encho os olhos de terra.
No Alentejo há muita e é de graça.
Dou-lhes esta fartura,
Antes que um só torrão, na sepultura,
Os cegue e satisfaça.
Torga, Diário X
Coimbra, 28 de Novembro de 1981.
MAGNIFICAT
Ai, a vida!
Quanto mais me magoa, mais a canto.
Mais exalto este espanto
De viver.
Este absurdo humano,
Quotidiano,
Dum poeta cansado
De sofrer,
E a fazer versos como um namorado,
Sem namorada que lhos queira ler.
Cego de luz, e sempre a olhar o sol
Num aturdido
Deslumbramento.
Cada breve momento
Recebido
Como um dom concedido
Que se não merece.
Ai, a vida!
Como dói ser vivida,
E como a própria dor a quer e agradece.
Torga, Diário XIII
No cimo de monte inhospito,junto da nevada Estrella,
se ergue uma cidade. É n'ella
que vamos, leitor, entrar.
É fria, ventosa e húmida
feia, denegrida e forte,
que o reino, contra a má sorte,
era obrigada a guardar.
Por isso é GUARDA o seu nome;
pois sempre voltada á Hespanha,
de pé, na sua montanha,
a espia no seu lidar.
É hoje, rotos os muros,
veterano sem guarita,
já sem farda e sem marmita,
mas firme sempre a guardar!
Nos annos da nossa história,
era mais triste e mais pobre;
mas sempre leal e nobre,
não quiz a face voltar.
O mais valente guerreiro
pôde morrer na peleja;
mas veja a morte ou não veja,
há de o seu posto guardar.
Durante a quadra invernosa,
gelos dos tectos pendentes,
semelham lustres luzentes,
que o sol desfaz a brincar;
tal se vê crystallisado
crespo bigode guerreiro,
após noite de janeiro,
toda velada a guardar.
Tomás Ribeiro, D. Jayme
(José M. T Mota Romana, Antologia de escritores da Guarda)
Coimbra, 26 de Novembro de 1943.
NOITE
Noite, manto do nada
Onde se acolhe tudo,
Melodia parada
Nos ouvidos dum mudo.
Mãe do regresso, paz
Da batalha perdida;
Leiva morta onde jaz
A renúncia da vida.
Pecado sem perdão.
Aceno sem ternura;
Noite, o meu coração
Anda à tua procura.
Torga, Diário III
Coimbra, 25 de Novembro de 1987.
RESUMO
De nadas fiz o todo dos meus dias
E dei à vida a freima de a viver
Inutilmente, embora, quis honrá-la
Como se de um sagrado dote se tratasse.
Agora, posso ter a paz cansada
De quem lucidamente foi fiel
Ao seu destino:
Impuro, a oficiar nas aras da pureza.
Sonâmbulo, a tactear a natureza,
E agonizante já desde menino.
Torga, Diário XV
O que há em mim é sobretudo cansaço
O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.
A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.
Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...
E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço...
Álvaro de Campos
Ode XXXI
Segue o teu destino,
Rega as tuas plantas,
Ama as tuas rosas.
O resto é a sombra
De árvores alheias.
A realidade
Sempre é mais ou menos
Do que nós queremos.
Só nós somos sempre
Iguais a nós próprios.
Suave é viver só.
Grande e nobre é sempre
Viver simplesmente.
Deixa a dor nas aras
Como ex-voto aos deuses.
Vê de longe a vida.
Nunca a interrogues.
Ela nada pode
Dizer-te. A resposta
Está além dos deuses.
Mas serenamente
Imita o Olimpo
No teu coração.
Os deuses são deuses
Porque não se pensam.
Lisboa, Mosteiro de Odivelas, 21 de Novembro de 1984.
D. DINIS
Dorme na tua glória, grande rei
Poeta!
Não acordes agora.
A hora
Não te merece.
A pátria continua,
Mas não parece
A mesma que te viu a majestade.
Dorme na eternidade
Paciente
De quem num areal
Semeou um futuro Portugal,
Confiado na graça da semente.