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Coimbra, 10 de Junho de 1954.
DEPOIMENTO
Ah, sim, bom cidadão quotidiano!
É consultar o rol
Dos moradores honrados da cidade...
Como eles, sofro e mourejo
Sem vontade
A luz do mesmo sol
De que nem vejo
A claridade.
Mas quando já eu próprio sinto gosto
Nas mataduras do selim do tempo,
E acarinho a marca
Das vergastadas mansas
Da rotina,
Então fujo de mim, como as crianças
Fogem da escola onde o mestre ensina.
Nazaré, 9 e 10 de Junho de 1945.
MITO
Mar...
Velha inquietação
A lutar
Contra os muros do próprio coração.
É um cavalo de crina aberta ao vento
Cada onda a correr...
Movimento,
Ou a força a morrer?
MARINHA
A noite desce como sobe o fumo
Do navio que parte.
Nenhum rumo!
Nenhum profundo amor a procurar-te!
Líquido e só, mastigas
O teu sal de amargura!
Porque não queres ternura,
Látego azul, que tanto te fustigas?
Olha os homens na praia
A namorar o acaso
Que passa numa saia
Sem volúpia e sem prazo!...
FAINA
Dia!
E o sol futuro que responda.
Charrua alada, o barco rasga a onda,
Leiva salgada e fria.
Mansa, semeia a rede
A mão do pescador.
Água que só tem cor!
Mar que não mata a sede!
Misturada com limos,
A semente do sonho assim se perde...
Azul, vermelha, verde...
Paira, gaivota, nos lavados cimos!
Torga, Diário III
S. Martinho de Anta, 8 de Junho de 1946 — As raízes começam a secar. Minha Mãe está no fim, meu Pai ensurdece, a beleza das giestas floridas não resiste ao espectáculo lancinante de ver crianças famintas a pastar ervas como animais. Só o Marao. ao longe, conserva a majestade de sempre e a sua pureza habitual de deus. Mas nem a olhá-lo pude esquecer por muito tempo a miséria desta gente. Uma fibra humana que me repuxa a alma cada vez com mais força desenhou-me cruamente naquele azul de ilusão e de evasão a legenda que conheço desde menino:
- Bem grande é o Marão, e não dá palha nem grão...
É um ferrete de esterilidade que a tradição pôs naquelas pe-dras deslumbradoras, e que eu, ao fim e ao cabo, tenho de aceitar como justo. A beleza é o ornamento da vida, mas a necessidade de comer é o seu suporte. Se eu andasse como estes garotos a roer leitugas pelas valetas, teria olhos para contemplar por um momento sequer aqueles cumes maravilhosos? Certamente que não.
Por serem tão nobres e tão altos, e também porque estou bem jantado, demorei neles a atenção algum tempo transportado em tanta cor e relevo. Mas a urgência doutros valores acordou-me, a avisar-me peremptoriamente de que é preciso casar de uma vez para sempre o espírito com a matéria, tornar unidade o que nasceu para ser uno. O lume tem a sua lenha. Não somos anjos, e é preciso ter a lealdade de o reconhecer. De resto, espírito, espírito, e por detrás desta fachada esconde-se quase sempre uma cloaca sórdida de interesses mais grosseiros do que uma natural digestão. É urgente acabar com a hipocrisia do mundo moderno e regressar à sinceridade grega: ser conviva dum banquete universal, e fazer por pensar bem durante ele.
Torga, Diário III
Coimbra, 7 de Junho de 1950.
DIA POÉTICO
Que lindo dia
De poesia
Se pôs!
A manha baça,
O jornal carrancudo,
E, de repente, tudo
Cheio de luz e graça!
E que não há milagres!
Há, mas são destes, que não provam nada.
É uma pena
Que a nossa alma seja tão pequena,
Ou já esteja ocupada.
Torga, Diário V
Bobadela, 6 de Junho de 1943 — Um arco romano por onde se deve entrar na Beira. A não ser que se tenha a alma tão limpa de culturas que se prefira vê-la com os olhos selvagens e castos de Viriato... Nesse caso, é preciso descalçar a sandália invasora, cortar a direito pela serra fora, e chegar ao Piódao embrulhado numa pele de reixelo, com os olhos cheios de uma solidão onde não branqueje nenhuma ermida, nem abra os braços nenhuma cruz.
Torga, Diário III
Coimbra, 5 de Junho de 1978.
ADEUS
É um adeus...
Não vale a pena sofismar a hora!
É tarde nos meus olhos e nos teus...
Agora,
O remédio é partir discretamente,
Sem palavras,
Sem lágrimas,
Sem gestos.
De que servem lamentos e protestos
Contra o destino?
Cego assassino
A que nenhum poder
Limita a crueldade,
Só o pode vencer
A humanidade
Da nossa lucidez desencantada.
Antes da iniquidade
Consumada,
Um poema de lírico pudor,
Um sorriso de amor,
E mais nada.
Torga, Diário XIII
REIVINDICAÇÃO
Inspiração
Ou não,
Dá-me o que já é meu.
Entrega-me a canção
Que te dei a guardar.
Ou cuidarás que é teu
O lume da fogueira
Que acendi?
Eu já era poeta
Quando te conheci.
Torga, Diário V
Coimbra, 3 de Junho de 1988.
AMOR
Enches a noite e o sonho.
E, quando abre o dia,
Um fresco orvalho de melancolia
Humedece a memória.
Dorme quem esquece a vida
Longas horas,
E não sabe que moras
Neste mundo e em todos os momentos,
E acorda vazio
E recomeça
Com pressa
A caminhada,
Sem nunca te encontrar,
Sem nunca te lembrar.
Torga, Diário XV
Hoje era para postar um registo diarístico sobre a Beira, Moçambique mas razões imperativas impedem esse registo. O fim de tarde enegreceu subitamente e tumultuosas nuvens abateram-se tempestuosas sobre a serra. A lua que aparecia cintilante no céu toldou-se e tudo ficou opaco. Tal procela leva-me a recuperar um poema de Março e a formular desejos intensíssimos que tudo passe em águas de Junho: quentes, rápidas e efémeras para que a Lua de novo brilhe em todo o seu esplendor cristalino.
Diário II
CHUVA
Chove uma grossa chuva inesperada,
Que a tarde não pediu mas agradece.
Chove na rua, já de si molhada
Duma vida que é chuva e não parece.
Chove, grossa e constante,
Uma paz que há-de ser
Uma gota invisível e distante
Na janela, a escorrer...
Serra da Boa Viagem, 2 de Junho de 1952.
CONTEMPLAÇÃO
Mar, seara sem ninhos!
Ave de fantasia, a inspiração
Olha a rama das ondas, e não pousa...
Escrever o quê, na movediça lousa
Onde se muda em espuma o giz dos versos?
Voar entre os azuis da inexpressão...
Por caminhos diversos,
Nunca chegar ao fim da imensidão!
Torga, Diário VI
S. Martinho de Anta, l de Junho de 1948.
Mãe:
Que desgraça na vida aconteceu,
Que ficaste insensível e gelada?
Que todo o teu perfil se endureceu
Numa linha severa e desenhada?
Como as estátuas, que são gente nossa
Cansada de palavras e ternura,
Assim tu me pareces no teu leito.
Presença cinzelada em pedra dura,
Que não tem coração dentro do peito.
Chamo aos gritos por ti — não me respondes.
Beijo-te as mãos e o rosto — sinto frio.
Ou és outra, ou me enganas, ou te escondes
Por detrás do terror deste vazio.
Mãe:
Abre os olhos ao menos, diz que sim!
Diz que me vês ainda, que me queres.
Que és a eterna mulher entre as mulheres.
Que nem a morte te afastou de mim!
Diário IV