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Ar da Guarda

"Livre não sou, mas quero a liberdade. Trago-a dentro de mim como um destino." Miguel Torga

Ar da Guarda

"Livre não sou, mas quero a liberdade. Trago-a dentro de mim como um destino." Miguel Torga

Talvez a minha vocação não seja esta

 

Talvez a minha vocação não seja esta
ou seja esta por ter perdido o espaço que nunca tive
Era algo selvagem algo violentamente vivo
o espaço na sua integridade deslumbrante
o mar na sua plenitude de felina substância
as ilhas de ouro verde as ilhas solares
as grandes pradarias com os seus cavalos vagarosos e tranquilos
a liberdade de ser o fogo com as suas veias indolentes
Sim eu perdi todo esse espaço que nunca tive
e se escrevo é para inventar um espaço a partir desta perda
na ficção de respirar o que há de mais selvagem e mais nu
como se estivesse entre escarpas verdes inundado pela espuma
ou como se estivesse no esplendor do deserto à hora do meio-dia
Mas o que faço não é mais do que um trabalho de insecto
que perfura a cal e as páginas dos livros
para traçar a sua caligrafia insignificante
na nulidade de uma matéria árida e anónima

 

António Ramos Rosa, Deambulações Oblíquas, 2001

Do vale à montanha

 

Do vale à montanha,

Da montanha ao monte,

Cavalo de sombra,

Cavaleiro monge,

Por casas, por prados,

Por quinta e por fonte,

Caminhais aliados.

 

Do vale à montanha,

Da montanha ao monte,

Cavalo de sombra,

Cavaleiro monge,

Por penhascos pretos,

Atrás e defronte,

Caminhais secretos.

 

Do vale à montanha,

Da montanha ao monte,

Cavalo de sombra,

Cavaleiro monge,

Por plainos desertos

Sem ter horizontes,

Caminhais libertos.

 

Do vale à montanha,

Da montanha ao monte,

Cavalo de sombra,

Cavaleiro monge,

Por ínvios caminhos,

Por rios sem ponte,

Caminhais sozinhos.

 

Do vale à montanha,

Da montanha ao monte

Cavalo de sombra,

Cavaleiro monge,

Por quanto é sem fim,

Sem ninguém que o conte,

Caminhais em mim.

 

 

24-10-1932

Fernando Pessoa.

DEMOGORGON

 

Na rua cheia de sol vago há casas paradas e gente que anda.

Uma tristeza cheia de pavor esfria-me.

Pressinto um acontecimento do lado de lá das frontarias e dos movimentos.

 

Não, não, isso não!

Tudo menos saber o que é o Mistério!

Superfície do Universo, ó Pálpebras Descidas,

Não vos ergais nunca!

O olhar da Verdade Final não deve poder suportar-se!

 

Deixai-me viver sem saber nada, e morrer sem ir saber nada!

A razão de haver ser, a razão de haver seres, de haver tudo,

Deve trazer uma loucura maior que os espaços

Entre as almas e entre as estrelas.

 

Não, não, a verdade não! Deixai-me estas casas e esta gente;

Assim mesmo, sem mais nada, estas casas e esta gente...

Que bafo horrível e frio me toca em olhos fechados?

Não os quero abrir de viver! Ó Verdade, esquece-te de mim!

Poesias de Álvaro de Campos.

O CARRO DE PAU

 

O carro de pau

Que bebé deixou...

Bebé já morreu

O carro ficou...

 

O carro de pau

Tombado de lado...

Depois do enterro

Foi ali achado...

 

Guardaram o carro

Guardaram bebé.

A vida e os brinquedos

Cada um é o que é.

 

Está o carro guardado.

Bebé vai esquecendo.

A vida é p'ra quem

Continua vivendo...

 

E o carro de pau

É um carro que está

Guardado num sótão

Onde nada há...

 

 

Fernando Pessoa, s.d., Obra Poética e em Prosa.

A guerra que aflige com os seus esquadrões o Mundo,


A guerra, que aflige com os seus esquadrões o Mundo,

É o tipo perfeito do erro da filosofia.

 

A guerra, como tudo humano, quer alterar.

Mas a guerra, mais do que tudo, quer alterar e alterar muito

E alterar depressa.

 

Mas a guerra inflige a morte.

E a morte é o desprezo do Universo por nós.

Tendo por consequência a morte, a guerra prova que é falsa.

Sendo falsa, prova que é falso todo o querer-alterar.

 

Deixemos o universo exterior e os outros homens onde a Natureza os pôs.

 

Tudo é orgulho e inconsciência.

Tudo é querer mexer-se, fazer coisas, deixar rasto.

Para o coração e o comandante dos esquadrões

Regressa aos bocados o universo exterior.

 

A química directa da Natureza

Não deixa lugar vago para o pensamento.

 

A humanidade é uma revolta de escravos.

A humanidade é um governo usurpado pelo povo.

Existe porque usurpou, mas erra porque usurpar é não ter direito.

 

Deixai existir o mundo exterior e a humanidade natural!

Paz a todas as coisas pré-humanas, mesmo no homem,

Paz à essência inteiramente exterior do Universo!

 

 

Alberto Caeiro,Poemas inconjuntos, 24-10-1917

POEMA PIAL

 

Casa Branca — Barreiro a Moita (Silêncio ou estação, à escolha do freguês)

 

Toda a gente que tem as mãos frias

Deve metê-las dentro das pias.

 

Pia número UM,

Para quem mexe as orelhas em jejum.

 

Pia número DOIS,

Para quem bebe bifes de bois.

 

Pia número TRÊS,

Para quem espirra só meia vez.

 

Pia número QUATRO,

Para quem manda as ventas ao teatro.

 

Pia número CINCO,

Para quem come a chave do trinco.

 

Pia número SEIS,

Para quem se penteia com bolos-reis.

 

Pia número SETE,

Para quem canta até que o telhado se derrete.

 

Pia número OITO,

Para quem parte nozes quando é afoito.

 

Pia número NOVE,

Para quem se parece com uma couve.

 

Pia número DEZ,

Para quem cola selos nas unhas dos pés.

 

E, como as mãos já não estão frias,

Tampa nas pias!

 

s.d.

Quadras ao Gosto Popular. Fernando Pessoa.